Como me siento y
no saber responder,
confunde
siempre el presente
intrascendente,
cuando no hay nada
dentro ni fuera
que perder.

No como antes y
no sé bien
porque
ni cuanto mas
aunque quiero creer
que puedo
volver.

Como una cobarde de mierda,
propensa al anonimato
descubriéndose
muerta
como una mirada
decadente y
austera.

Sin vergüenza
y agridulce,
cada improbable hecho
realidad
sin realmente estar.

Como un pensamiento
imposible
alineando y lastimando
mi reciprocidad
como un salvaje
autodenominado
libertad.

Como antes de encontrarla
y encontrarnos,
fuera de todo
y todos.

Tanto como metáfora
constante,
impredecible y
ahora
irreversibles.

El daño colateral
recibido
y vivido,
como el pasado
resistiendo
al presente y
sus inevitables
tragedias.

Mientras,
nosotros y nosotras
paralelos,
juntos y a destiempo.

Como el ahora
-ultimo-
muriendo
como el jazz
y la tristeza.

Ultimo

Sander Dekker 02

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